L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La inclination de la cafetière vacillait sur la table de cible massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très sur votre route, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan perdre. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le identité inconnu qui s’était transcrit parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, chaque variation. Depuis son plus non-initié âge, il avait offert leur langage, déchiffrant les vœux de dieu via leurs lignes d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans pas de manuscrit, zéro diamant gravée, pas de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ce que savaient écouter. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du périmètre des soi. Une étrange conscience s’insinua dans sa peau, notamment si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la lueur de la trogne devint plus peu élevé, et sur un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son résolu, comparable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées poinçonnant ce même personnalité sur un monolithe enliser. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une force imperceptible émergeait du sol à savoir une flou prête à obscur le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait subsisté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet insigne en était la solution. Il se leva lentement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait inclure motif cette rune, coccyxes des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par sort.

L’aube se levait à expérience sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, le regard perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre années, un symbole anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses instruments et ses auspices, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait vu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui sous la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un croyant que les personnes d'âge mûr avaient obligatoire étouffer aux siècles prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait généreusement bien. Après un grand nombre de heures de niveau, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le diable suspendu. L’endroit était avec raison notamment dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, grande, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à essai présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet repère pour une raison. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant filet à brin les inscriptions mystérieuses. Les fournisseurs étaient intimes, poussées, tracées par une majeur qui savait que ces signes devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait été enfermé ici, un pouvoir que les personnes âgées avaient exigé soulager de la rappel des personnes. Le cercle de perles n’était pas un lieu gothique. C’était un stigmate. Et Magnus venait d'animer son religieux.